Die Rückkehr des Monsters; ein Schatten fällt

Die Angst frisst mich leer; ein kalter Stein [im Magen der Zeit] Putins Krieg – ein Aufschrei durch die Lande; man sagt, Imperialismus – ein altes Wort, das neu erblüht; ein Schatten, der droht. Die Luft riecht nach Schweiß und Angst; ich höre das Murmeln der Historiker; sie debattieren und schütteln den Kopf. „Die Vergangenheit wiederholt sich nicht“ – sagt Nietzsche, „aber sie flüstert.“ Ein Flüstern, das erdrückend ist.

Ein Schatten, der nicht weicht; die Gespenster der Geschichte Die Bilder blitzen auf, Imperien erheben sich; ein blutiger Fluss aus der Vergangenheit, er umspült die Gegenwart. Frida Kahlo sagt: „Wir sind das, was wir tun; wir sind das, was wir nicht tun.“ Ich kann den Druck auf meiner Brust spüren; das Grollen des Machthungers – ich spüre es in den Wänden, in den Straßen. Die Farben der Flaggen, sie bluten in die Herzen.

Kolonien der Vorstellung; die Suche nach Macht Die Philosophen murmeln in der Ecke; sie reden von Aufklärung und Freiheit – doch wo bleibt die Freiheit? Wo bleibt der Mensch? Ich fühle, wie der Gedanke mich umarmt – oder ist es eine Strangulation? Muss ich kämpfen oder einfach nur zusehen? „Wir sind alle Zuschauer in diesem Spiel“, sagt Woolf; „doch wer hat das Drehbuch geschrieben?“

Gewinnen oder verlieren; das Spiel um Herrschaft Das Geschrei in den Nachrichten hallt wider; Amerika, China, Russland – ein Theater der Ambitionen, jeder spielt seine Rolle. Ich höre das Kratzen von Stiften auf Papier; sie zeichnen Pläne, doch ich fühle: Das Papier ist dünn; es wird brennen. „Es gibt kein Zurück“, ruft Curie; „wir sind Wissenschaftler, keine Priester des Krieges!“ Doch was bleibt, wenn die Wissenschaft zu Waffen wird?

Imperiale Zyklen; ein ewiges Pendel Das Pendel schwingt; einmal nach links, einmal nach rechts – so tanzen die Mächtigen. Der Applaus der Massen, das Raunen der Zweifel. Brecht sagt: „Wer die Vergangenheit kontrolliert, kontrolliert die Zukunft.“ Ich frage mich: Ist es eine Kontrolle oder eine Illusion? Die Scheinwerfer blitzen, die Bühne wird größer; die Zuschauer, sie halten den Atem an.

Die Narben der Geschichte; ein schmerzhafter Erbe Die Geschichte – ein blutiger Teppich; sie erzählt von Träumen und Kämpfen, doch sie nimmt auch; sie verlangt einen Preis. Ich fühle den starren Blick der Vergangenheit; sie fragt: „Was lernt ihr aus mir?“ Die Antwort bleibt mir schuldig; ich kann nur schweigen. Die Geister der Geschichte lachen leise.

Ein Geduldsspiel; die Karten liegen offen Die Karten liegen auf dem Tisch; die Strategen umkreisen sie, blitzen mit ihren Augen. „Vertraue niemandem“, flüstert Kafka; „außer dir selbst!“ Doch was ist Vertrauen in einer Welt, die sich ständig verändert? Ich stehe am Rand des Abgrunds; ich will springen, doch die Angst hält mich fest.

Vergessen oder Erinnern; das Dilemma des Vergänglichen „Gedenke der Opfer!“, ruft eine Stimme; sie hallt durch die Straßen. Ich will schreien, doch kein Laut kommt heraus. Das Gewicht der Erinnerungen drückt auf meine Schultern; ich bin gefangen zwischen den Zeiten. Wo ist die Gerechtigkeit? Wo ist die Hoffnung?

Herrschaft der Worte; sie schneiden tief Die Worte, sie haben Macht; sie sind Schwerter und Schilde. Doch wer bestimmt, was wahr ist? Ich fühle den zarten Schimmer der Wahrheit; sie flüstert mir ins Ohr: „Du bist nicht allein.“ Doch wer hört?

Ein ungeschriebenes Kapitel; der Stift wartet Der Stift liegt bereit; ich will schreiben, doch die Tinte trocknet. Wo beginne ich? „Hässlich anfangen, dann ordnen“, sage ich mir; doch die Zweifel bleiben. Die Worte tanzen vor meinen Augen; sie fordern mich heraus.

Der Kreis schließt sich; der Anfang ist der Schluss Der Imperialismus, ein Monster, das nie ganz verschwunden war; es kommt zurück, ein Schattenspiel der Macht. Ich kann nur hoffen, dass wir daraus lernen; dass wir nicht wieder in die Falle tappen.

Mein Fazit zu Die Rückkehr des Monsters; ein Schatten fällt Der Imperialismus ist mehr als ein Wort; es ist ein Gespenst, das durch die Jahrhunderte schwebt.

In meinem Kopf tobt der Sturm; Vergangenheit und Gegenwart verschmelzen. Es gibt keine einfache Antwort; die Fragen bleiben, sie nagen an mir. Ich fühle die Schwere der Verantwortung; die Geschichte drängt mich vorwärts. Ich will lernen, ich will verstehen; ich will nicht das Kind im Spiel sein, das vergessen wird. Ich hoffe auf einen Dialog, auf Begegnungen; auf das, was zwischen den Zeilen steht. Was denkst du?

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